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Nessa minha fase de curtir música brega, acabei redescobrindo uma canção muito antiga, de Agostinho dos Santos, cantada pelo fabuloso Trio Irakitan: “Pecado”.

Pesquisei um bocado, mas não consegui achar o ano em que esta canção foi lançada, mas considerando que Agostinho dos Santos faleceu em um desastre aéreo em 1973, e que o auge de sua carreira — ao menos no que tenho registro mental — se deu entre as décadas de 1950 a 1960, imagino que seja deste período esta composição.

A música é deveras bonita, mas para um crente como eu (Religião pra quê?), alguns versos podem soar demasiadamente fortes. Por exemplo: para mim absolutamente nada pode ser mais forte que o respeito ao nome de Deus.

Veja a letra.

Eu não sei se é proibido
Ou se não tem perdão
Se me leva ao abismo
Eu só sei que é amor

E eu não sei se este amor
É pecado que tenha castigo
Se é fatal ou se muda o caminho
Do homem até Deus

Eu só sei que me envolve a vida
Como um torvelinho
Que me arrasta e me atira
Em seus braços, em cega paixão

É mais forte que o bem e que o mal
Que o credo e o destino
É mais forte que todo respeito
Ao nome de Deus

Mesmo sendo pecado eu
Te quero, te quero assim mesmo
Pois às vezes de tanto querer-te
Me esqueço de Deus

Considerando a época em que esta música foi composta, contudo, e levando-se em consideração uma suposta lenda a que me foi dado conhecer há alguns anos, fica mais fácil de entender por que o poeta foi tão dramático ao expressar seus sentimentos.

O que me disse certa vez um senhor da mesma geração que Agostinho dos Santos, é que esta música fora composta para um outro homem, razão pela qual o conceito de pecado, e de desrespeito a Deus, faz-se tão desconfortavelmente presente.

Hoje em dia uma letra destas, linda apesar das blasfêmias, não faria o menor sucesso, creio eu.

Primeiro porque — graças a Deus — o amor entre iguais já não precisa mais esconder-se ou temer as chamas do inferno. Se faltava alguém dizer, digo eu: nenhuma forma de Amor pode ser considerada pecado ou condenar quem ama à danação eterna; intolerância e ódio é que rendem o inferno.

Segundo, porque com a involução da espécie humana qualquer um que tente cantar afinadamente uma melodia harmoniosa e marcada pela rima e pela métrica será ridicularizado, para dizer o mínimo, pela legião amorfa de apreciadores de músicas que se cantam com voz esganiçada e modos de bandido.

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Tive a ventura de crescer em um lar que primava pela leitura. Desde muito cedo meus pais me puseram em contato com toda sorte de literatura, e virava e mexia nossa biblioteca era engordada com enciclopédias e coleções diversas.

Decerto que já naquela época eu apreciava muito os livros de Monteiro Lobato, mas outros clássicos da literatura infanto-juvenil marcaram meus dias, e algumas das narrativas daquela época voltam a fazer sentido agora que os cabelos começam a ficar branco, e eu começo a ficar mais bonito além de gostoso.

Uma dessas que li na meninice diz respeito a uma moça, dessas de contos de fadas, que ia se casar com um rapaz, mas ele por algum motivo resolveu deixá-la esperando indefinidamente; aí apareceu um príncipe encantado — talvez um lenhador, não lembro mais — que azarou a gatinha carente de uma maneira mais eficiente, e acabou pegando a mina. Aí o babaca fujão resolveu aparecer para arrastar a heroína novamente, e ela usou de uma metáfora muito bacana para dizer que ele já tinha tido a chance dele.

Imagine que você precise abrir um cadeado, mas a chave dele sumiu; aí você chama um chaveiro, que com toda paciência do mundo faz uma chave nova; e quando você já está abrindo o cadeado, a chave velha reaparece do nada. Com que chave você terminaria de abrir o cadeado? Qualquer um em sã consciência escolheria a nova chave, que já está ali funcionando mesmo.

E a moral da história é essa: quem foi ao ar, perdeu o lugar; cuide bem do seu amor, seja lá quem for; depois não adianta chorar sobre o leite derramado.

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Dia desses vi na tevê, naquele programete do tal de Dr. Phil, a história de uma senhora de 75 anos de idade que, indignada com o péssimo atendimento prestado pela sua operadora de telefonia e tevê a cabo muniu-se do marido, um martelo e arrebentou telefones, teclados, e por pouco não quebrou a cara dos atendentes imbecis. Quando perguntada sobre se ela não pensara nas conseqüências de seus atos ela disse que na idade dela não acreditava mais que pudesse ser mandada para a forca.

De fato, a idade à medida que vamos envelhecendo vamos experimentando um aumento do nível de liberdade, que parece acompanhar o nível de exigência (talvez não na mesma proporção).

Como este é meu blog pessoal, só posso falar por mim mesmo. Então digo que ultimamente tenho percebido que ando muito mais exigente com relação a uma série de coisas: não admito mais determinadas coisas que antes eu considerava preços comuns a se pagarem para viver em sociedade.

Mas também tenho experimentado a liberdade, que me permite inclusive dizer aos quatro ventos que eu curto coisas que os intelectualóides abominam.

Especificamente, hoje ouvi uma canção muito linda do Moacyr Franco. Ele teria criado esta peça em homenagem à esposa (não tive como me certificar de que foi isso mesmo).

E é claro que, como estou ficando velho, e tenho por isso a liberdade cada vez mais crescente de ser ridículo sem medo, não me furtei ao prazer de deixar as lágrimas rolarem pela face, emocionado com a lindíssima poesia.

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Porto Alegre tem uma empresa que vende cachorro-quente que é extremamente conhecida, tanto pela qualidade de seus produtos quanto pela localização, na calçada de uma conhecida escola da cidade. Eles têm site e tudo, mas não vou citar nomes nem URLs porque não quero ter de correr o risco de vir a me incomodar com nenhuma empresa no futuro.

Como vou mudar no sábado, e minha nova casa vai ser numa parte muito bacana do Centro, mas bastante longe do Cachorro do… Ops! Quase que eu digo!

Como minha casa nova vai ficar mais distante desta escola, vai ficar cada vez mais raro eu me dar ao prazer de comer um sanduíche deles, e por isso resolvi ir lá na noite passada.

Eu já estava saboreando meu cachorro-quente quando apareceu um morador de rua: maltrapilho, enrolado em um cobertor, sujo; queixava-se que queria comprar (eu disse comprar) um cachorro-quente e um refrigerante, mas os seguranças o impediram de ficar na fila.

O homem tinha o dinheiro para pagar pelo seu alimento, mas por estar maltrapilho foi enxotado da fila, que naquele momento, o horário de pico do “restaurante”, estava enorme e crescendo.

Quando os “seguranças” do “restaurante” me viram conversando com o sujeito, vieram “proteger-me” da sua “ameaça” (desculpem pelas aspas aparentemente excessivas). E eu, claro, recusei a oferta, pois era visível o constrangimento e a humilhação nos olhos dele.

Fiz o que qualquer ser humano digno de ostentar este título faria no meu lugar: fui para a fila no lugar do morador de rua. Comprei o sanduíche pelo qual minha camisa branquinha e meus sapatos de couro davam o direito de ficar numa fila. E, claro, contei a história para cada um dos que ali estavam, que se solidarizaram — ao menos da boca pra fora — e contaram de outros abusos inversos, de gente arrumadinha que não respeitava a fila e passava à frente de todo mundo sem ser importunado por nenhum segurança ou outro funcionário.

O nome de meu novo amigo, retratado na foto acima, tirada com o telefone celular sem iluminação adequada, é Carlos. Tem 25 anos, embora aparente 40, e vive na rua desde os 15, quando ele saiu de casa. Eu também saí de casa cedo, aos 14, mas não para virar morador de rua.

Carlos estava na rua fazia pouco tempo, pois até então estava internado na Santa Casa, sendo tratado por uma pneumonia. Portava consigo, além dos seis Reais e vinte centavos que custaria seu lanche, uma tesoura, com a qual ele fabrica peças de artesanato usando latinhas de refrigerante. Os alicates foram roubados antes de ele ir para o hospital, razão pela qual ele agora tem que limitar sua criatividade.

A foto acima está espelhada porque foi feita com a câmera do Macbook, e eu não tenho um editor gráfico para desfazer o efeito. Nem precisa, tampouco. Já dá para ver que a maneira que ele encontrou de me agradecer por ter ficado na fila em seu lugar foi me presenteando com uma peça produzida por ele.

Enquanto Carlos saboreava o cachorro-quente (que encomendei no capricho em todos os sentidos) ele me contava sobre sua vida.

Perguntei a ele que expectativas ele tinha para a vida, e ele foi claro: “é só uma questão de tempo pra eu sair das ruas, e estruturar minha vida”. Falou com tanta certeza que eu tive de perguntar como ele pretendia chegar a esse ponto, e ele então me disse olhando nos meus olhos, com um sorriso imenso: “eu tenho certeza que vai acontecer um milagre e eu vou melhorar de vida, Deus não permitiria que um filho dele passasse por tudo o que passo se não fosse com um propósito, e quando esse propósito estiver cumprido eu vou ter a minha compensação”.

Quando estava na fila, aguardando para comprar o sanduíche de Carlos, eu conversava com uma moça que estava na minha frente, que comentou que ninguém sabia também em que condições estaria o segurança que escorraçara o semelhante, e que no lugar dele talvez tivéssemos feito a mesma coisa (eu acho que teria, já que era para não deixar o cara na fila, furado a fila para que o mais rapidamente possível ele fosse embora dali); ela disse também que o segurança estava numa posição um pouco melhor do que a do mendigo.

Mas eu discordo: Carlos pode não ter roupas novas nem limpas, ou carro, ou um lugar para morar; mas certamente ele é o sujeito mais livre de todos os que estavam no “restaurante” esta noite. Tão livre que acredita em milagres, com a convicção inquebrantável de que em breve vai ser salvo por um.

Que assim seja!

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Quem acompanha este blog há mais tempo sabe que não sou muito dado a publicar vídeos por aqui. De vez em quando acontece, mas não é sempre.

Mas hoje eu encontrei um tão bonitinho no YouTube, que não tive como deixar de registrar aqui (na pior das hipóteses como um marcador para mim próprio).

Sem mais delongas, eis o vídeo, com uma das minhas bandas favoritas, o R.E.M.

Lembro que quando eu era criança, e não havia essa barbada de ver os programas pela Internet (nem TV paga a gente tinha), era uma festa assistir ao Mape Tchou (era assim que eu pronunciava Muppet Show), num televisor preto e branco, programas dublados, com personalidades que a gente não conhecia e..

Calma, uma correção se faz necessária: que outras personalidades poderiam interessar a não ser os simpáticos e tudo-de-bom Caco e Piggy?

A resposta, obviamente, só pode ser uma: o impagável Animal!

Decididamente, num texto que possa ser lido pela família inteira, a única coisinha peluda que me agrada mais que o Animal é a minha gata, bichinho sensível, carinhoso e leal.

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Segundo a Veridiana, dia 28 de setembro é o Dia Mundial da Luta Contra a Raiva, e o site oficial da… do… da… — efeméride não! — do evento (melhor assim) está com uma campanha que está premiando a melhor idéia sobre o assunto com um videogame de alta tecnologia (um Wii, se não me engano). Dê uma passadinha lá no blog da Veridiana e confira.

Contudo, e embora eu seja ailurófilo (uma pessoa que gosta de gatos, para os menos versados), a raiva que mais me incentiva a escrever não é a doença que afeta os bichinhos, e que pode matar gente, e sim aquele sentimento que é o intermediário entre a indignação e a ira.

Um bom número de pessoas envergonha-se de sentir raiva, e a todo custo tenta esconder este sentimento, sem nem ao menos tentar entendê-lo, saber de onde vem, para poder escolher se quer ficar com ele ou não.

Outro tanto já parece ter medo da própria raiva, como se acessá-la fosse causar danos irreparáveis a quem esteja por perto ou seja vítima da manifestação desse sentimento.

De fato, não trabalhar a própria raiva (ou qualquer outra emoção) pode levar o corpo a produzir doenças até fatais.

Grossomodo, doenças ligadas ao fígado são causadas pela raiva acumulada, e rancor que não se transforma em perdão acaba virando câncer. Raiva não expressada causa amigdalite, afonia, inflamações; aqueles que se ensurdecem pela raiva não raro acabam desenvolvendo otites, dores de ouvido; e aqueles que nunca se livram de velhos ranços acabam, segundo Paracelsus, produzindo hérnias e até mesmo desenvolvendo corcundas.

No mínimo, a raiva nubla os pensamentos, deixando o sujeito num estado mental propício a acidentes, devido — presumo — à diminuição do nível de atenção que se presta nas coisas.

Não raro a raiva está associada a quadros depressivos, que em última análise são manifestação de um extremado narcisismo: embora seja corrente afirmar que o deprimido precisa de ajuda, que ele é um sofredor (e eu não contrario tal tese), se investigarmos cada caso de depressão mais profundamente descobriremos que o que ocasiona a depressão são motivos que só fazem sentido para o doente. Sou, aliás, favorável à teoria de que depressão é causada por aspectos químicos no cérebro, mas estas reações são deflagradas pela atitude do doente.

Agora, como tudo é relativo, não posso deixar de pensar em quando eu era mais jovem, e por isso mesmo usava mais gíria, ou em algumas coisas que aprendi com meus alunos, quando fui professor.

“Furioso” era um adjetivo extremamente positivo e elogioso, e era aplicado, normalmente, a coisas de alta tecnologia ou — pelo menos — muito impressionantes.

Por exemplo, lembro que uma das coisas mais furiosas do meu passado era uma caminhoneta toda incrementada que certa vez meu pai comprou, e que eu não podia dirigir (possivelmente por ser menor de idade, mas quem se importa?).

Mais recentemente, os jovens trocaram o adjetivo “furioso” por um sinônimo abaitolado: “irado”.

“Irado”? Fala sério, moçada! Não que eu espere muito (hoje em dia — no passado já fui 100% esperança) de uma geração miguxa que acha que escrever feito um retardado analfabeto é sinônimo de ser bacana. Mas se é para parar de usar as nossas gírias, que pelo menos escolham substitutos melhores!

“Irado” é um termo que sempre me remete à imagem de um moleque com carinha de quem está no maior atraso sexual, com uma bosta de um cigarro acesso no queixo. Embora Freud atestasse que às vezes um charuto é apenas um charuto, uma expressão como a do abostado da ilustração me parece ser algo “irado”, mas jamais furioso.

“Irado” soa falso. Artificial. É uma gíria que parece depender da boa vontade do receptor da mensagem para não soar ridícula.

É como se a gíria fosse aquele tio solteirão e sem auto-estima que pira se souber que com o cabelo empapuçado de glostora que ele usa não vai pegar nem gripe, quanto mais gente.

Nunca pensei que um dia eu fosse dizer isso, mas essa gurizada de hoje tem muito o que aprender com os tiozões aqui, a começar pelas suas gírias tão desengonçadas. Aliás, tomara: talvez resida aí o gérmen da vitória contra o miguxismo na Internet (e fora dela).

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O blog English Experts sempre traz artigos interessantes, divertidos, instrutivos, e não raro isto tudo num artigo só. Hoje estava eu navegando pelos meus feeds cuja leitura está atrasada (muito, diga-se de passagem), e encontrei no referido blog um texto interessantíssimo: Meses do Ano em Inglês.

Para começo de conversa, a explicação que eu sempre quero dar para muita gente sobre calendários, mas raramente atino: a de que o ano antigamente tinha apenas dez meses, e que os meses de Janeiro e Fevereiro foram acrescentados para acertar o ano do calendário, fazendo com que ele “batesse” com um ano solar.

Os nomes dos meses em Inglês são os seguintes (colado direto do artigo, mas não deixe de lê-lo porque tem muito mais informação importante lá).

January (Janeiro): Janus, Deus dos Portões.
February (Fevereiro): Febra, Festival de Purificação.
March (Março): Mars, Deus da Guerra.
April (Abril): Aprilis, Abertura da Primavera (no hemisfério norte).
May (Maio): Maia, Deusa da Fertilidade.
June (Junho): Juno, Deusa das Mulheres.
July (Julho): Julius, Júlio César.
August (Agosto): Augustus, Augusto César.
September (Setembro): Septem, sete.
October (Outubro): Octo, oito.
November (Novembro): Novem, nove.
December (Dezembro): Decem, dez.

Como vêem, a informação é útil também quanto aos nomes dos meses em Português.

Da mesma forma, os dias da semana em Inglês e em Espanhol têm significados em seus nomes, que nós, lusófonos, muitas vezes desconhecemos.

• Segunda-feira, monday, lunes: dia da lua, “moon”.
• Terça-feira, martes, tuesday: dia consagrado a Marte, ou ao deus germano da guerra e da glória, Tyr.
• Quarta-feira, miércoles, wednesday: dia de Mercúrio, assimilou-se a “Woden”.
• Quinta-feira, jueves, thursday: dia de Júpiter, ou de Tor, com o nome escandinavo.
• Sexta-feira, viernes, friday: dia de Vênus, a Frija alemã, Frig na Inglaterra, deusa da beleza.
• Sábado, sábado, saturday: dia de saturno, ou dia do Saba (em minhas pesquisas, encontrei as duas versões, e fiquei na dúvida de qual seria mais correta).
• Domingo, domingo, sunday: dia do senhor, “Domenicus”, ou dia do sol, que em muitas culturas pagãs era considerado uma divindade.

A lista acima, em sua quase totalidade, foi emprestada do texto do Alessandro Martins (com as devidas modificações).

Claro que eu não sou referência para nada, e nem sei se considero a Wikipédia como tal. Mas para quem quiser saber mais, sugiro a página Dias da Semana em Outros Idiomas.

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É uma pena que eu não seja mais usuário de Linux no desktop. Desde que comprei o Macbook só uso Linux nos meus servidores, para minha alegria.

Contudo, hoje senti um pinguinho de saudade, potencializada pelo fato de não existir “apt-get” no MacOS: o Hamacker está liberando a versão script de seu famoso guia Ubuntu Perfeito.

O guia é um roteiro simplificado para personalizar uma instalação “zerada” do Ubuntu, com a adição de plugins, extensões, codecs, programas, enfim, tudo de que precisa um usuário mais exigente que pretenda usar o Linux diariamente como ferramenta de trabalho e — claro — de diversão.

Se o guia antes tinha um problema era a aparente dificuldade de instalação dos diversos componentes, que andavam uma certa familiaridade com a linha de comando (ou, pelo menos, um pingo de coragem para enfrentar o novo). Agora, na forma de script, são apenas dois passos para deixar seu Ubuntu tinindo.

Agora, se você acha que Mac OS, Ubuntu ou qualquer outro sistema operacional que tenha o foco na facilidade de uso é algo ruim, condenável ou vil, não tenho palavras para dizer o que penso disso.

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Outro dia, quando falei sobre instalar uma webcam Clone no Linux, já revelei aos meus leitores que estava prestes a trocar de notebook. Meu bom e (nem tão) velho Acer andava viajando na maionese, resetando do nada, prejudicando o meu trabalho.

Pesquisei um bocado de opções, cogitei desde um Positivo até um Sony Vaio, sem desconsiderar a possibilidade de um Asus EEE, e finalmente na quinta-feira concretizei a compra.

Só que não foi de um notebook PC, e sim de um MacBook. Sim, eu sei que estou podendo, principalmente se considerarmos que a maior parte dos notebooks que se vendem hoje no Brasil saem da loja e vão direto para aquele “técnico” camarada que instala Windows pirata.

Comprei um MacBook que não é Pro, mas que ainda assim tem uma configuração de respeito: Intel Dual Core, 2GB de RAM, 250GB de HD, display de 13.3″ e Mac OS Leopard rodando.

Estou deveras satisfeito com minha compra, e me perguntando duas coisas: primeiro como pude passar tanto tempo sem um Mac, e segundo como pude passar tanto tempo sem um Mac.

Não digo que de repente eu esteja me tornando um “appletard”, mas é certo que já virei fã. Não tem, aliás, como não virar fã de algo que simplesmente é muito bom! Tudo o que os appletards dizem é, pelo que pude constatar até agora, verdade!

Uma das minhas maiores alegrias com o Mac, para além do Mac de per si, é o fato de agora eu poder rodar o Zoundry novamente. Não sem alguma gambiarra, claro, se é que se pode chamar o Parallels de gambiarra. O modo “coherence” dele é uma das coisas mais bacanas que eu já vi, pois permite que as janelas do Windows funcionem sobre a área de trabalho do Mac, de maneira quase transparente. Era só o que faltava, mesmo, eles integrarem as barras de menu e a decoração das janelas, né?

O screenshot acima, por exemplo, foi feito no Mac, naturalmente, e eu simplesmente arrastei a imagem para a área de edição do Zoundry. Perfeito.

Como nem tudo são flores, o fato de o teclado ter só o que é essencial, ao invés de ter dezenas de teclas extra, me decepcionou um pouco. Demorei mais ou menos 10 minutos até descobrir como se acentuam caracteres no Apple, e nos programas rodando dentro do Parallels as combinações são outras. Mas, quem se importa?

De resto, a experiência do brinquedo novo é ótima, descobrir onde estão as coisas, como se faz isto ou aquilo, enfim, o sabor da novidade.

Se os freetards antes já me desprezavam porque eu gostava do Ubuntu, agora que uso Mac vão fazer o quê? Mandar me matar?

Em tempo: todos os links de comparação de preços neste post foram criados com o Gerador de Links Personalizados JáCotei e com o plugin CrossLinker.

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O título deste é “emprestado” do encerramento de uma série de nove posts de autoria do Marcus (Grande Abóbora). Desde que ele escreveu o primeiro que eu venho ensaiando escrever algumas linhas acerca deste assunto, não como “resposta” ao Marcus mas sim como exercício de expressar livre e abertamente minhas próprias crenças e certezas.

North Conway, New Hampshire
Imagem via Wikipedia

De fato, não tem coisa que me torre mais o saco do que crentes ignorantes que acham que qualquer um que não pense com a cabeça de seu pastor vai para o “inferno” (como se este plano de existência, mergulhado no medo e suas derivações, não pudesse ser ele o próprio inferno), ou ateus imbecis que querem reduzir toda a existência a silogismos simplistas, tão simplistas quanto sua própria prepotência. Ambos os casos são muito bem ilustrados pelo Marcus no artigo Resposta a uma crente.

Aliás, peguemos o exemplo dos dois moços do vídeo que ilustra o artigo do Marcus. Eles tiram o maior sarro do cara que tolamente queria convencê-los de que Deus existe ao perguntar se ele acredita em unicórnios; ante a negativa perguntam por quê, e o sujeito diz que é porque unicórnios são fruto da imaginação das pessoas, invenções; e então os dois se regozijam e dizem “é isso aí”.

Acontece que a própria evolução é algo tão complexo que a mente humana é incapaz de compreendê-la. Aliás, a própria mente é incapaz de compreender-se, dada sua complexidade. Precisaríamos de um hardware bem mais complexo do que o que temos para compreender o hardware atual, para usar de uma metáfora, e este novo hardware requereria um outro ainda mais avançado para decifrá-lo, e assim sucessivamente.

Isso posto, fica fácil de entender que não é pela mente que compreenderemos ou entenderemos Deus. Só pode ser, naturalmente, pelo Coração.

Não estou dissociando Coração e mente, isso seria negar a própria essência humana, que como tudo que emana de Deus (ou seja, absolutamente tudo) eu só posso respeitar e admirar, mesmo que às vezes eu esqueça disso — como quando eu critico as vacas de presépio ou os ateus prepotentes. Estou dizendo, repito, é que a mente sozinha é insuficiente para compreender algo que é simplesmente maior e mais complexo do que a complexidade da mente humana possa conceber!

Eu sei que deveria falar mais sobre minhas crenças no meu blog pessoal, e investigando um pouco o que me leva a “sonegar” a meus leitores isso que faz parte de mim, chego ao asco de ser confundido com um “crente”.

Não que eu não seja crente. Todo mundo que crê, é crente.

Refiro-me, isso sim, aos neo-evangélicos, aqueles que dizem pautar suas vidas pelos ensinamentos do Cristo, mas vivem — ou melhor, discursam — segundo preceitos do Velho Testamento. Há dois anos já disse nos comentários de um dos posts que mais sucesso fazem aqui, respondendo a um destes crentes xaropes, o seguinte (com uma pequena correção que no outro texto me custou um comentário extra).

Falando em Bíblia, uma das minhas passagens favoritas é Êxodo 21,7-8 por exemplo, onde são dadas orientações sobre a maneira de vender a própria filha como escrava. Quanto está valendo a sua, a propósito?

E em Levítico 25,44, explica-se que os escravos devem ser comprados nas nações vizinhas. Quanto será que está a cotação de uma escravinha tipo a sua filha no Paraguai?

Mas a que eu mais gosto é Êxodo 35,2, que diz que o sábado é para descansar e quem trabalhar neste dia DEVE SER MORTO. Já mandei vir lá da terra onde vendem escravas baratas (o Paraguai, é claro) um AR-15 e uma Beretta. No primeiro sábado depois que as armas chegarem quero fazer um limpa nessa cidade, a começar pelos feirantes que desrespeitam essa lei divina, e ficam vendendo legumes e verduras no sábado de descanso e adoração!

Não dá, sério mesmo, sequer pra considerar a opinião de gente que acha que qualquer um que não faça gritaria no domingo de manhã nem entregue 10% (ou mais) do salário para o pastor vai passar a eternidade nadando num lago de fogo. Pensar que Deus pudesse ter um inimigo tão poderoso a ponto de este pôr em risco a Soberania Divina sobre tudo o que há, é reduzir as coisas ainda mais do que ao reducionismo dos ateus, que pelo menos se recusam a sentir, mas não a pensar. E basta pensar um pouco para deduzir que se Deus criou seja lá o que for, é porque este seja lá o que for é útil à Sua Criação e aos Seus propósitos.

Agora, voltando ao título que rou… digo, ao título que emprestei do Marcus: religião pra quê?

Religião, do latim relligare, ou religação, reconexão. É mais ou menos como se a ligação das pessoas com a Divindade tivesse caído, e as pessoas tivessem inventado algo para restituir esta ligação. Só que Deus é onisciente e onipresente (o que o Marcus contesta com o argumento de que onisciência não combina com livre arbítrio). E por isto mesmo Ele não só está como Ele É em todos os espaços e em todos os  tempos ao mesmo tempo.

Ora, só precisa de religião (religação) quem se desligou. Mas é impossível desligar-se de Deus, mesmo que não se acredite nele, mesmo que se O compare a um unicórnio, ou qualquer outra tolice destas. E por esta mesma razão, religião é uma coisa inútil, totalmente inútil.

Ou talvez não totalmente: algumas das infinitas partes do Todo preferem ser massa de manobra. E se elas assim desejam, que se cumpra a sua vontade.

Por fim, devo dizer que em parte o Marcus tem minha concordância: mais absurdo do que não acreditar em Deus é acreditar em um Deus vingativo, irado, birrento feito criança, que sendo Ele o Criador de tudo o que há e que é ainda assim se incomodaria porque uma parte de Si resolveu seguir seu livre arbítrio — concedido por Ele, naturalmente — e fez algo que o pastor (ou o padre) não gostam — como pensar ou manter relações sexuais por prazer. Esta deidade a que se referem estes fanáticos religiosos não passa da projeção dos medos, taras e delírios dessas mentes fracas, pois quem vive no Amor do Pai não tem medo de nada, nem teme represália ou punição alguma.

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